La nebbia aprì squarci.
Il dubbio era se il mese più corto dell’anno
avesse altre vendette.
Una solitaria tristezza prese la strada più lunga,
senza pigolii d’uccelli allo sbaraglio.
Fu un’antologia di chimismi lirici a portarci in ecstasy.
In nessun porto approdò l’hovercraft.
Ci fu al Berlitz World un memorial day
con uno spartito di Liszt dell’Accademia di Santa Cecilia.
Ogni argine è un approdo di pensieri.
Il jet lag finì con la melatonina.
Un barcaiolo aprì un varco
alle colombe in lutto.
A volte ci si incontra con i vecchi amici.
Qualcuno prepara piani di lettura.
-Per favore, sediamoci
ad ascoltare il Prefatore di questa sera!.-
-Cari signori,
vi parlo di un prologo e di un frammento,
senza leggere i capitoli su Diana Ross.-
Potrebbe essere, il doberman, questa volta,
a trovare il Santo Graal.
Ma non è stato Pietro da Sant’Albano
a citare:’Historia fratris Dulcini Heresiarche”?
Wall Street mi attrae più di New York
e della tomba di Marilyn.
Che ne dici di rifare le scorsaline
per la prossima estate?
Le orchidee sono sempre tristi
come le musiche di Regondi e Pujol.
Abbiamo dovuto bere il latte
per tornare all’infanzia.
Oggi le Gamma GT- (S/U)
sono andate al di là di ogni Off Limits.
L’uragano ha lasciato le strade deserte
e i marciapiedi divelti.
Dalla finestra all’ultimo piano fino all’Eurospin
c’è una distanza dove Jenny naviga a vista.
Provate a leggere questa poesia con la radio o il televisore accesi. Provate a leggerla in mezzo ai rumori del traffico qui di Roma, o ai rumori dei talk show di politica. Allora capirete perfettamente cosa vuol dirci questa poesia, che è tutto rumore, rumore di sillabe e fonemi, di significati e significanti, le parole di Zanzotto mischiate a quelle di Salvini, le parole di Maria Rosaria Madonna mescolate con quelle di Di Maio o dell’ultima soubrette. Leggete bene. E penserete bene.